Ho attraversato l'ultima parte del Novecento assieme alla mia generazione. Sono stato un ragazzo inquieto come oggi sono un inquieto signore. Ho sfiorato tutti i drammi di chi masticava inquietudini in anni difficili: la lotta armata, la tossicodipendenza, la disperazione della fine delle illusioni... Di fronte a scelte scellerate mi hanno salvato le parole (per questo scrivo...) e l'acqua. Ogni volta che mi sento braccato, solo, abbandonato, in preda allo sconforto, senza sbocco, con l'anima in frantumi, raggiungo le sponde di un torrente e comincio a respirare...
Sull'Agogna, il fiume della mia adolescenza che scende dal Mottarone, mi sono allenato alla vita.
È capitato a tutti di sentirsi traditi dagli amici più cari, abbandonati dalle persone che si amano, incerti rispetto al futuro, provati dalla malattia, dalle sfortune proprie o di chi ci sta vicino... Beh, io nei momenti più duri, quando la disperazione urlava nello stomaco facendosi grancassa dell'anima, ho guardato un torrente scendere dalle Alpi, ho respirato la montagna, ho atteso il guizzo della trota, ho compreso nel mistero della natura che c'era posto e valore, per me e per tutti. Questa è una confessione, questa per me è la pesca.

Tratto da Alieutica, nel libro Un ombrello per le anguille, la mia raccolta di racconti scritti sull'acqua. In libreria.

Chi cerca un proprio spazio nel mondo potrebbe trovarlo nei boschi. O in montagna.
Con Raffaele Marini, in un'altra vita, abbiamo pescato insieme in alcune delle acque più belle d'Italia. Io giornalista un po' stufo del mio mondo, lui impegnato nel mercato farmaceutico e altrettanto stanco. La pesca, per me, è il ricordo migliore di quegli anni, di quella vita.
Poi io ho trovato la mia strada: i libri, le storie, le parole libere dal potere. E lui la sua: la montagna, la fotografia, la natura. Una bella storia da raccontare che lui ha raccontato in un piccolo e prezioso ebook fotografico: Val Grande, immagini, luoghi e momenti di un Parco per “selvatici”... dentro.
Da leggere, da guardare. Per sognare la Val Grande (che meraviglia) e un'altra vita.

A chi ho prestato la mia copia personale de L'amo e la lenza di Mario Albertarelli?
Chiunque tu sia, penso sia ora di fare outing e restituirmelo. Te l'ho prestato perché mi sono fidato di te. Mi serve per donarlo alla nascente Biblioteca Mario Albertarelli.
Chi fosse semplicemente interessato a leggerlo, in versione digitale, può scaricarlo qui, gratuitamente. È un pezzo di Novecento sull'acqua, da non perdere.

Si discuteva l'altra sera in una presentazione. Mi hanno chiesto: ma tu genere di romanzi scrivi? O, almeno, a quale filone letterario appartieni?
Io scrivo storie, ho risposto. Ma non è bastato. Sono stato incalzato. Mi è venuto in soccorso Paolo Vachino che conduceva la serata: Michele scrive storie di perdenti, magnifici perdenti italiani. Così ho inaugurato, senza saperlo, un genere, quello dei beautiful Italian losers.
Ho appena chiuso l'ultima pagina su La libreria dell'armadillo, romanzo fresco di stampa di Alberto Schiavone. Libro che si legge sorridendo qua e là, di fronte al disgregarsi di una libreria e, insieme, di un mondo, nel quale perdono tutti persino chi vince al Superenalotto. È un bel libro, da leggere.

English abstract: The poet Paolo Vachino says: what's the literary genre of Michele Marziani's novels? Michele Marziani writes about the Beautiful Italian losers. It's a joke, but I think La libreria dell'armadillo (The armadillo's bookshop), the new novel of italian writer Alberto Schiavone, is another book of this literary genre.

Carlo Desideri è fotografo dallo scatto lieve, quasi prendesse immagini sottovoce, confidenze. Così l'ho lasciato nel suo libretto Sull'isola di Ventotene, così lo ritrovo e lo riscopro in Andata e ritorno - Treni stazioni paesi della Calabria errante dove le foto raccontano di un paese, di un tempo, di una fine, di un viaggiare. Lo fanno con una drammaticità leggera, che ti fa spostare lentamente, in seconda classe, appena appena scomodo dentro un secolo appena passato, una storia, una regione e una ferrovia la cui scomodità non riesce ad offuscare la bellezza. Compagno di viaggio, con le parole, gli è Francesco Adornato.

Sono percorso da una risata triste e irrefrenabile che esce spontanea anche quando invece ti verrebbe da dire: ma che razza di mondo è questo. È Belfast, Irlanda del Nord, strada popolare, Eureka Street, da qui escono i protagonisti del romanzo di Robert Mcliam Wilson che porta come titolo il nome della via. E dentro le pagine il seme dell'ironia come unico antidoto, anche morale, all'orrore degli anni in cui le lotte tra cattolici e protestanti insanguinavano la regione. Storia dura e scomoda, capace di puntare il dito sulla stupidità e renderla com'è: ridicola. Tra le letture imperdibili. Scoperto grazie a Fabio Masi, il bravissimo libraio di Ventotene.

C'era il banco dei libri della Coop a Uva Libre, in Piemonte. E c'era il banco di Scritturapura, piccolissima casa editrice di Asti. Al banco della Coop stavo acquistando I pesci non chiudono gli occhi di Erri De Luca che mi accompagnasse in treno lungo la via del ritorno. Al banchetto di Scritturapura c'era però Francesca, che fa parte dello staff della casa editrice e va pure a vendere i libri in giro. Allora ho guardato Francesca e le ho chiesto: cosa mi proponi al posto di Erri De Luca per farmi Torino-Rimini sull'Intercity?
Olga la rossa, mi ha risposto. Così ho scoperto questo splendido, crudo e avvolgente romanzo dello scrittore olandese Jan Wolkers, in patria considerato uno dei grandi del Novecento e da noi sfuggito alle maglie dei grossi editori. Se avete amato Henry Miller siete pronti ad innamorarvi perdutamente.