Umberto Dei non è solo il titolo del mio secondo romanzo ma la marca della bicicletta che mi hanno rubato davanti a casa questa notte. Una Dei Superleggera del 1962, siamo coetanei, regalo di amici cari, un pezzo di storia e di un'avventura letteraria volatilizzati in un attimo. Volatilizzare suona come voleur (ladro, in francese) e come velocipede. Un'attrazione fatale di parole. Il carabiniere, la caserma è a dieci metri in linea d'aria da casa mia, dal luogo del delitto, ha scritto le due righe formali della denuncia. Io sono a piedi, anzi col morale sotto ai piedi. Non riesco però a prendermela, forse non voglio, mi ronzano in testa le parole che ho messo in bocca a Arnaldo Scura, il protagonista del romanzo: Non mi piace che di questa città si dica nel mondo che c’è diffidenza. Anche se a dirla per intero sarebbe pure così, ci si guarda tutti con un po’ di sospetto, anche qui sulla Martesana. Ma io vengo da un’altra vita, ho imparato che è meglio farsi portar via una chiave che lasciare la gente a piedi in mezzo a una strada. Ecco, riesco a pensarla solo così, con un po' di amarezza.

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